tag:blogger.com,1999:blog-75250725958141275822012-01-27T10:56:38.876-08:00libro de poemas de Jose Reynaldo Oviedo PalominoFredy Roncallahttp://www.blogger.com/profile/10719208248066064170noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-7525072595814127582.post-6914705256291536462009-12-16T16:23:00.000-08:002009-12-23T16:38:49.124-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_QjQDT2IbLGY/SzK3orr9sVI/AAAAAAAAAWY/vRIPwFbiIo8/s1600-h/Foto+libro1.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 215px; height: 370px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_QjQDT2IbLGY/SzK3orr9sVI/AAAAAAAAAWY/vRIPwFbiIo8/s400/Foto+libro1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418595211229901138" /></a><br />La biblioteca virtual Hawansuyo tiene el agrado de presentar el poemario:<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">EL LADO INVERSO DEL ENIGMA<br /><br />de José Reynaldo Oviedo Palomino<br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Presentación / Adolfo Venegas</span><br /><br /><br />El lado inverso del enigma es otro enigma. Una pregunta sin soluciones pero con respuestas. La poesía es el camino y las infinitas lecturas del poema las respuestas.<br /><br />“En realidad es un solo poema con doce estaciones y la expresión de la duda y del enfrentamiento de la ilusión.” Las precedentes palabras son de José Oviedo quien, con toda sencillez, me presentó el poema y la invitación a presentarlo. <br /><br />Son más de treinta años de amistad los que puedo contabilizar desde que lo conocí. Nos unen las experiencias de la vida universitaria y el hondo sentimiento de buscar lo poético no solo en los poemas, sino en todo lo que la vida brinda y tiene de bueno. En la década de los 70, como estudiantes de Lingüística y Literatura, en las aulas de la Pontificia Universidad Católica, el que menos escribía poesía y algunos nos consagramos a ella. <br /><br />Ya los epígrafes al poema nos anuncian el misterio: amor e ironía, como requisitos poéticos, límite desde donde parte el inicio de la primera estación:“Bruma en la bruma…”, así empieza. Primero, percibimos la presencia del personaje de la aventura poética, el caballero, primera certidumbre del señorío que requiere el ser humano para avanzar por la vida y, en el inicio de esta estación nocturna, un hallazgo a pesar de la brújula y su persistente testarudez: “todos los nortes son un mismo camino…”. Desde este punto, ya no podemos renunciar al viaje, seamos quienes seamos, porque todos partimos ignorando que hasta el dolor o la fatiga nos dotan de sabiduría. <br /><br />El adjetivo es como la brújula del sentido de las estaciones en el poema, el acicate del verso de Oviedo. A veces, parece desmesurado, obsesivo, pero el lector se lo agradece ya que en la aventura de la palabra poética todo es descubrimiento, pieza clave entre el ser y la nada, rastro anímico, geográfico, existencial; en suma, es la aventura de un alma en busca de un sentido; de una inteligencia en busca de una razón; de una voluntad que no se rinde ante el dolor y la soledad: ”Buscar “ esa es la clave del poema ”…Ser y no ser / esa es la situación”.<br /><br />Otro recurso es la enunciación lírica: “Breves han sido los dedos de la aurora / los riachuelos del campo / siempre inéditos / sencillamente cauce / bajan incontenibles y pacientes / enrollan cerros / maniatan la sed y la distancia”. En ellos, lo objetivo, el paisaje, es mostrado pero desde el yo imaginario: la ficción de lo poético puede presentar la realidad, pero al hacerlo humaniza lo inanimado: el mundo exterior se convierte en una cárcel de nostalgia. De pronto, “…al sumergir el rostro / constata la fugacidad presente: / largos filos entornan su vejez plateada / remembra torneos y aventuras / los hábitos corteses / los corazones transidos / por la espada / por el canto / esa rara sensación de ser príncipe y odiado /todo se resume en algo raro / uno y nada: cadáver de aventura.” <br /><br />Hay en estos versos historia y suspenso hasta el clímax de la conciencia del<br />tiempo. Sin embargo, todo eso se da en una suave melodía evocadora<br />de tiempos remotos: la edad media, una historia a veces ensombrecida<br />entre dos edades áureas. En el poema, el tiempo anterior y el presente<br />son como el renacimiento, un volver a nacer para tener conciencia de la<br />muerte como presente. En la poesía peruana contemporánea, el paisaje<br />creado por Oviedo es cercano a alguno de los poemas de Eguren. Pienso en<br />“La abadía”: “En el fondo del convento / lloran, lloran, los maitines /<br />con profundo sentimiento / son los monjes paladines / que olvidaron los <br />amores / y las justas y festines / palaciegos, trovadores/ fueron …”. <br /><br />La evocación por la música de las palabras tanto en Oviedo como en <br />Eguren, el simbolismo, la sugerencia son también conceptos; como diría Pound<br />“danza de ideas en las palabras”, logopoiesis en doce cantos. <br /><br />Asimismo, a través de metáforas y símiles, antítesis interrogativas, apóstrofes líricos, Oviedo nos conduce por una senda donde sufrimos y nos admiramos como el yo de su poema:” ¡Ah, qué misterio de extrañezas!/ ¡Qué senderos cincelados por la bruma!/ ¡Qué tremenda soledad asida al tiempo!/ ¡Cuán ilusorio el persistente canto!”. <br /><br />¡Todo ha sido interrogado, expurgado, descrito, imaginado! Sin embargo, “…al<br />final del ensueño / negar y re-nacer / esa es la actitud.”<br /><br />¿Qué más podría yo añadir como lector entendido en enigmas? Desde aquí saludo y felicito a Oviedo por dejarnos deambular en su místico camino.<br /><br />Adolfo Venegas J.<br />Piura, 8 de marzo del 2008<br /><br /><br /><br /><br />La poesía como el amor se nutre del misterio.<br />Desentrañar, ese es su destino. Ante ella el enigma se<br />debilita y al mismo tiempo se ahonda. Con ella, el orden<br />del universo se manifiesta en su sacralidad más tremenda.<br />Más allá del todo y más cerca de su negación, la<br />poesía es una ascesis, un camino de purificación: el<br />encuentro con lo propio e inalterable de sí mismo: un qué<br />no comprendido, quizá avizorado e inexplicablemente<br />pétreo.<br />Sentir que la vida fluye en el silencio, que apagada la<br />palabra se enciende la hoguera del sentido y concluido<br />el canto se renueva la armonía, otorga vuelo a esa voz<br />siempre lacerada, dulcemente herida y finalmente negada.<br />Dejo entonces un enigma .... un camino de azafrán ...<br />sólo el tránsito.<br /><br /><br /> Poor soul, the centre of my sinful earth<br /> Shakespeare<br /><br /> Sin la virtud y la ironía<br /> ¿qué pensaría?<br /> Eguren<br /><br /> O ma pauvre Muse: est-ce toi?<br /> Nerval<br /><br /> De l’eternel azur la sereine ironie<br /> Mallarmé<br /><br /> ¿Por qué me ocultas tu mirada?<br /> ¿Tan alejado estoy de ti “mirabilia”?<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">EL LADO INVERSO DEL ENIGMA</span><br /><br /><br />I<br /><br />Bruma en la bruma<br />inhalando nortes desusados<br />desciende el caballero inquieto<br />bastardo en abismos<br />pisando la dorada sien<br />de los ciegos cortes de la noche.<br /><br />Vida al filo<br />muerte al paso<br />sendero de invisibles hondonadas<br />hiere la niebla<br />equivocando la vieja y testaruda brújula:<br />todos los nortes son un mismo camino<br />corazón y escarnio<br />pérdida y desesperanza<br />húmedos ojos de salada angustia<br />rodilla enrojecida<br />boca agujereada<br />rojiza vestimenta de mejillas.<br /><br />Buscar<br />siempre anhelar vacilando<br />en la mirada<br />la cuesta<br />la rodada<br />en la desmesurada mesura de la noche.<br /><br /><br />II<br /><br />Ansiado de nubes<br />observa la maraña inquieta:<br />todo bulle<br />se impone irracional<br />ubica su fuerza en la quimera y<br />abrigado en la caída con la piel de la nostalgia<br />entona el himno del equilibrista:<br /><br />ser o no ser<br />ese es el dilema<br />ser y no ser<br />esa es la situación.<br /><br /><br />III<br /><br />Breves han sido los dedos de la aurora<br />los riachuelos del campo<br />siempre inéditos<br />sencillamente cauce<br />bajan incontenibles y pacientes<br />enrollan cerros<br />maniatan la sed y la distancia.<br /><br />Bebe el caballero<br />moja sus barbas y<br />al sumergir el rostro<br />constata la fugacidad presente:<br />largos filos entornan su vejez plateada<br />remembra torneos y aventuras<br />los hábitos corteses<br />los corazones transidos<br />por la espada<br />por el canto<br />esa rara sensación de ser príncipe y odiado<br />todo se resume en algo raro<br />uno y nada: cadáver de aventura.<br /><br />Solitario en pensamientos<br />avanza<br />cubre su espalda el carcaj<br />de sí mismo olvidado<br />hurtado al enemigo tiempo<br />deshilachado aéreo de sienes y<br />en memoria ya avistado<br />úrgele su lengua arpía<br />algo se hiende en su calado pecho<br />conmueve su entraña con perverso aliento:<br /><br />¿Qué de ti, muerte?<br />¡de ti desesperanza?<br />¡Qué de ti árbol<br />fluyente río<br />tierra madre<br />mayúsculo crepúsculo?<br /><br />¿Qué de ti uni-verso<br />día ciego por la noche<br />féretro mordido por estrella en coche?<br /><br />¿Qué de ti montaña pétrea<br />enigma<br />solo huerto de misterio etéreo<br />maniobra al infinito<br />mapa de camino ajeno?<br /><br />¿Qué de ti mundo<br />hoy<br />tú mismo<br />mañana sismo?<br /><br />¿Qué de ti dios mismo<br />idea ahora sólo idea<br />ideología atea?<br /><br />¡Ah, qué misterio de extrañezas!<br />¡Qué senderos cincelados por la bruma!<br />¡Qué tremenda soledad asida al tiempo!<br />¡Cuán ilusorio el persistente canto!<br /><br /><br />IV<br /><br />Miserable<br />bienamado<br />perdido navegante de miradas<br />transido del dolor que rinde los muros en entrañas vigorosos y<br />sometido por la búsqueda del lado inverso del enigma<br />desafiante es su faz ante el misterio.<br /><br />Uránico<br />copioso en frustraciones<br />añorante<br />mira las nubes sombreadoras de la luna<br />pide a lo incierto una razón<br />una línea<br />una voz<br />una estrella, en fin<br />un engaño.<br /><br />No obstante<br />cantos siniestros lo han cegado<br />lo suficiente lo ha pintado claro y<br />ha quedado en él<br />ese estoico sabor<br />de huevo podrido por el tiempo.<br /><br /><br />V<br /><br />Viejo y cansado candil<br />le hace recobrar el tiempo<br />a él dirige su mirada:<br />torpe<br />de decisión privado<br />busca la ruta de la luz que afronta<br />arriba exhausto.<br /><br />¡Oh tú<br />sombra<br />noche tibia de almendro deshojado<br />baile irónico de irónicas siluetas<br />imitación inversa del misterio<br />en ti resumes la nostalgia de lo eterno<br />el cálido anuncio del alumbramiento<br />los vientos taciturnos del aún nuboso canto!<br /><br />¡Oh tú<br />sombra<br />luz camuflada en los reveses del misterio<br />frente a ti<br />sombra primero<br />después sombra<br />siempre noche en el tiempo anochecida!<br /><br /><br />VI<br /><br />Al amparo de un alado abeto<br />hecha su espalda al fino tronco avejentado<br />descansa el fatigado caballero<br />sus brazos<br />largos son<br />solemnes.<br /><br />De mil rostros sembrado ya el crepúsculo<br />lentamente respira<br />acompasado ...<br />su mente<br />árbol es flechado al cielo<br />bosques<br />oscuridad maligna<br />luces repentinas<br />melifluas cadencias<br />río cuyo cauce envuelve.<br /><br />Sumérgese y<br />pasajero de vagón acuoso<br />abandonado al repentino íter<br />piedra es<br />chispa<br />acuoso viento<br />azulado encuentro<br />dulce golpe<br />fúnebre desliz<br />temor<br />retorno inesperado<br />bosque y<br />árbol nuevamente<br />gran laguna<br />suspensión<br />…<br />cero involuntario.<br /><br /><br />VII<br /><br />Lentos<br />pacientes<br />descansados por ajenos a sí mismos<br />densos como miel de Arabia<br />allí están<br />cual cincel arromado<br />penetrantes.<br />Esos ojos asomados<br />repentina y pertinaz imagen<br />el río horadan en aguas suspendido.<br />Esas aguas<br />nido son<br />simiente de sorpresas<br />mansión de vivencial silencio.<br /><br />Y allí<br />en esa ausencia del sustancial espacio<br />esos ojos<br />océano igualmente son<br />laguna andina<br />fuerte y calmo viento<br />madura fuente de virtuales sendas<br />cero y axis<br />dulce voz<br />mudez cantante<br />eco sin eco vacilante.<br /><br />E iniciado aquel melódico discurso<br />de ese ser que no es él sino sí mismo<br />no sus palabras mas sus gestos<br />no sus gestos mas sus sombras<br />no su sombra ni su ser<br />no él sino sí mismo<br />su tremendo no de él mismo<br />su clara reversión es la que muda<br />y traicionera lo delata.<br />Y ante esos propios ojos<br />desnúdase de miedo.<br /><br />Crujido cual ardiente astilla<br />ignorante supino<br />arrincona peregrino su sustancia:<br />¿qué preferir?<br />¡la rosa o el violín?<br />¡el silencio molesto del desván?<br />¡Brama el caballero:<br />Ahora quiero pan!<br /><br /><br />VIII<br /><br />Larga y silenciosa<br />extiéndese la mano<br />coge la taza honda de vacío amaderada<br />y así<br />hueco el hueco<br />ausente de llenura<br />la ofrece.<br /><br />Ojos infelices delatan al cansado caballero<br />¿es burla o fiebrería?<br />Los alza fieros y<br />levantado el puño<br />retiene el argumento.<br />Avolcanado el rostro<br />erizado de sangre y sudado de estulticia<br />minusválido de voces<br />bufa<br />presiona diente y paladares<br />estremece las lagunas impotentes de sus ojos<br />gotas de plata trasuntan su cetrino rostro<br />perlas son<br />cansadas si no agrias ...<br /><br />débil de cimientos<br />trema al aire su columna enhiesta y<br />cruje el piso a su rodilla airada<br />las perlas<br />barro son<br />cansado<br />¡tremendo revés de la bravura!<br /><br /><br />IX<br /><br />Sí<br />todo es no es<br />ese caballero abyecto<br />hundido hasta el exterminio de sus nudos<br />yace<br />revuelto barro de penurias.<br />Sólo sus ojos revelan la paciencia de su canto<br />reflejando el límpido color de sus nidos invisibles<br />aquella búsqueda del melódico y armónico recurso<br />voz que oculta se abre camino en cada paso:<br /><br />¡No<br />no es en las páginas terriblemente secas del misterio<br />ni en las palabras dormidas del maestro<br />ni en el lento y melodioso sentido del precepto!<br /><br />¡Tampoco en la lección siempre pasmada del pasado<br />ni allá ni acá<br />ni en el día ni en las sombras<br />ni el compás de los círculos perfectos<br />el trío de los ángulos<br />ni la imagen imperfecta de la luz!<br /><br />¡No<br />allí<br />allí no está<br />no<br />no está!<br />¡Está donde su no, no no está!<br /><br />¡Ah mundo de reveses —brama—<br />oculta negación oculta<br />brecha oracular en el abrazo de la madre tierra<br />nudo presumido<br />de ese decrépito asidero en basural umbroso<br />carga incontenible y subsumida de lo eterno!<br />¡Cuándo<br />cuándo,<br />lejano,<br />miraré tus antros<br />compadecido de las negras nubes<br />que ocultan la cima de tus montes?<br /><br />Abatido<br />involuntario huésped de derrotas presumidas<br />iérguese el gallardo caballero<br />oteando el horizonte coloreado de inminencias<br />entiende que si no afronta el misterio<br />morirá<br />enterrará las cifras que raído lo estremecen<br />merodeará nuevamente la locura:<br />ese ahora<br />el siempre incógnito presente<br />lo devorará con su bostezo cavernoso.<br /><br />Nada es<br />No eres ni persona ni ser<br />ni ser ni no-ser<br />voz ni silencio<br />ni espacio y tampoco pintura<br />ni sustancia y no-sombra<br />¡Qué clara la evidencia y,<br />sin embargo,<br />qué oscura<br />fétida<br />cuán transida de pálpito incoloro!<br /><br /><br />X<br /><br />¡Ah, nube mensajera<br />lluvia perenne aún ausente<br />vertido dejas tu canto en mi rostro acongojado<br />bajas a los montes y enmudeces<br />tragas la luz al perfumar la tierra y<br />cual portadora de uránico designio<br />retrasas la hierogamia inevitable.<br />¿Qué flor obtendré de tu sonrisa diluida?<br />¡Decide de una vez<br />el destino de tu fertilizadora fuente!<br /><br /><br />XI<br /><br />Qué lento se sucede el tiempo<br />mientras el espíritu de injurias maltratado<br />se estremece en débil arrebato<br />ante la espada hiriente del ignorado sino<br />y encendida en ardores<br />penetra la palabra lacerante y carcome<br />sutil en desventuras<br />ese recinto que allanado<br />resume solo ya abrumado,<br />en él<br />cada paso del tiempo conspirante<br />enseñorea el dolor hasta la estupidez<br />hasta la misma e irónica miseria.<br /><br /><br />XII<br /><br />Clavados los pies sobre la tierra<br />hay demandas en su rostro<br />la esperanza de la lluvia lo atormenta<br />ese pesar luminoso se cierne en él cual rehén liberador<br />en ese ahora inevitable:<br /><br />Acoger el dolor aun con rabia<br />esa es la ley<br />Extraer la flecha e ignorar al arquero<br />esa es la norma<br />Surcar la huella de la herida<br />sorber la sangre del amigo envenenado<br />exhalar para vivirlo<br />ese es el devenir<br />luego<br />al final del ensueño<br />negar y re-nacer<br />esa es la actitud.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7525072595814127582-691470525629153646?l=elladoinversodelenigma.blogspot.com' alt='' /></div>Fredy Roncallahttp://www.blogger.com/profile/10719208248066064170noreply@blogger.com0